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#### Buenas tardes a todos. [Tóc tóc].- está esto encendido?




*-Antes que nada, advierto a los lectores que este intento de autobiografía no es una mera necesidad egocentrista de atención despremeditada, si bien, no creo que mi vida pueda ser motivo para ser un foco de atención de grandes masas creo, indiscutiblemente que su suceso es tan necesario como lo es la existencia de alguna de las partes más diminutas de un gran reloj que funciona, solamente, con el funcionamiento de todas sus partes engranadas (incluyendo sus defectos), este texto, el cual procurare matizar para el disfrute o el hastío de quien, buscando ser conmovido con la grandeza del todo, disponga de su tiempo a repasar las páginas de mi memoria, recreando únicamente una serie de sucesos seleccionados, en los que pueda decirse lo que intento decir, la razón de su existencia, el por qué fue creado.-*


*Todo comenzara digamos que a mis 16 años, podría ser en alguna placeta solitaria en un cuaderno sucio y lleno de garabatos,  unos cuantos cigarrillos en el bolsillo y el pan de los desertores escolares que como yo, nunca encajaron bien en los salones de clase, solía escaparme de la escuela porque creía que el mundo tenía mucho más que enseñarme y no es que tenga arrepentimientos del adolescente que fui, pero sin duda alguna hoy por hoy, hubiese actuado diferente frente a muchas cosas a diferencia de mis anteriores reacciones.
Como les decía, cambie mis bolígrafos y calculadoras por pinceles y latas de spray, y es exactamente allí donde esta historia comienza.*

*El era un chico medio extraño, siempre estaba como distraído o al menos eso nos hacía pensar con su sonrisa de boca abierta, mi padre me había convencido de ingresar en la academia de arte local,  me dijo que mi talento debía pulirse que él me apoyaba y así fue que me encontraba sentado frente a sus puertas y él se me acercó.*

*Muchacho*;- "Hola que tal, disculpa, sabes por qué no vale la pena inscribirse en esta escuela?"

- Yo: " ¿Como que no vale la pena?, yo me inscribí hace poco, no me digas eso."




*Muchacho*: .- "Es que no puede haber buen arte donde no dejan que las mujeres posen desnudas. Les he dicho mil veces para que demos las clases con modelos en vivo, y siempre es lo mismo, la elite burocrática que dirige esta institución esta corrupta de viejas costumbres y miedos antiguos, yo te digo; ... ¿Disculpa cómo te llamas?!,.

***Yo***: - Me llamo Gabriel Morín mucho gusto; y gentilmente extendí mi mano para estrechar la suya. era un joven un poco mayor que yo con la cabeza rapada, dientes enormes y ojos honestos.

Bracho:- ok Gabo, me llamo Bracho, si, es que mira, yo dibujo, - afirmó.                                                A mí me gusta mucho dibujar, pero aquí uno se la pasa dibujando bodegones y cosas muertas, que si una jarra, que si un muñeco de yeso, eso ya es, es obsoleto, mira, si queremos pintar como los grandes maestros de allá en Paris, ¿tú crees que debemos seguir pintando jarritas y florecitas?

***Yo***: Puedo ver tu punto.-Exclamaba seguido de una carcajada que se me escapó.                              


Pues creo que tienes razón....



*Así conocí a un loco increíble, un maestro involuntario de esos que te pone la vida por tiempos breves, porque si, nada es para siempre y es precisamente esta condición la que nos impulsa hacia adelante, así pasaron los meses y las estaciones, mientras yo transcurría por las estancias que Bracho, entonces mi amigo, detestaba,  yo aprendía sobre la forma y la figura en la academia de artes de mi ciudad, en las bibliotecas conocí a Francisco de Goya, Rembrandt, Gauguin, al Bosco, Duchamp, Basquiat*,
 ***"aprendí que las malas compañías no son tan malas y que se puede crecer al revés de los adultos"***, *sucedía para ese entonces además, que una importante galería tenia su apertura en donde todo los artistas querían participar por el primer premio, pero a mí no me interesaba eso, yo quería ser como el Rivera de los Bukowskys, yo quería ser polémico, dejar de que hablar, yo quería ser fusil en tiempos de mordaza y con mi arte combatir a los dueños del mundo, yo quería pintar niños hambrientos, aborígenes desplazados y que todos lo vieran y sintieran culpa y entonces quizás, su pan de cada día perdiese su gusto aurora, y ganara mis batallas imaginarias siendo autentico a mi esencia, y creo haber sido siempre así, para bien o para mal*.

*Bracho y yo fuimos amigos durante 4 años de carrera, el vivía en las calles aunque tenía casa donde vivir, nunca le pregunté pero supongo que no era feliz y por eso decidía vivir en otro lugar. se ganaba la vida haciendo caricaturas y de el aprendí lo que sé al respecto, siempre dormitábamos a las afueras de la escuela de arte y el tenía un viejo discman con discos de música clásica, Mozart, Beethoven decía, eran la música que se escuchaba al entrar al cielo.
Sucedió para ese tiempo además, que nos cansamos de no tener lugar donde exponer nuestro trabajo, y creamos un grupo de artistas noveles que se llamó "Los Clásicos", a manera de contraataque para retomar espacios en donde se pudiese dar cabida  a nuevos proyectos de creación visual,  porque considerábamos y aun lo creo así, que el arte transforma a la sociedad y camina con ella, coexisten para retroalimentarse una de la otra, y puede dirigir el curso del futuro de algunos, los que creamos en esto quizás. Pero les repito, esta historia no trata de hacer propaganda de ningún tipo, son letras de un corazón roído por la nostalgia del tiempo pasado, que agradece y comparte su experiencia con el universo, son alaridos de loco, miedo al olvido, instintiva insistencia por perdurar, al menos en la memoria de quien lea estas palabras.
Porque así es la vida, solo termina en el olvido aunque abandonemos el cuerpo, como sucedió con Bracho, una tarde el 31 de Diciembre del 2007, quien murió ahogado en una de las playas de Aragua, a la edad de 21 años, dejando atrás a una madre en estado de indigencia, un millón de perros callejeros que extrañaran sus abrazos sin restricciones a pesar de las pulgas y la mugre, y a este amigo, quien heredó una promesa, un sabio dolor embalsamado con el don accidental de la palabra, porque así suceden las grandes aventuras*.

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*Aparte de morirse, Bracho, aunque lejos de ser la razón por la cual les escribo a ustedes ( porque si, en este caso escribo pensando en que es para el mundo), me hizo prometerle un día antes de morir, que jamás dejaría de crear arte, que jamás me dedicaría a otra cosa, que le fuese siempre fiel a esa intuición de sentir que a eso vine a este mundo, me hizo prometer además, que algún día estaría en alguna galería de Paris (como si fuese tan sencillo para un chico de provincia conquistar el Louvre, Musee Rodin, l'Orangerie), promesas que hoy me hacen sonreír por su inocencia ingenua, pero que en cierta forma me llevaron a lugares increíbles en mi corta historia de vida, que humildemente os entrego. por este corazón mas vuestro ya que mío*.

*Así pasaron las estaciones con el duelo de la muerte en los pasillos de la academia, de alguna forma la gente me asqueó y me aleje de todo grupo o congregación de mas de 3 personas, logré graduarme en el invierno del 2009 y nunca dejé de dibujar mis demonios y ángeles en mi vieja libreta de la pubertad*.

*Fue entonces cuando recibí una llamada que cambiaría mi vida. tenía 18 años ya, jamás había abandonado mi país, pero era mi oportunidad de continuar con mis estudios en el extranjero, nuevos vientos soplaban a mi favor, la vida es una continua experiencia en donde Dios nos manifiesta su creación y la experimenta a través de nosotros*...




https://i.imgsafe.org/0cde2407b6.jpg Bracho


**Continuara**.