Roderico, desde abajo, empapado, siguió vociferando: “Yo soy Petrus el benedictino... el portero... yo soy Roderico el templario”.
Todos los asistentes se engurruñaron, cerraron los ojos y miraron al suelo, pero el alguacil interrumpió la lectura y miró con ira al alcalde incitándolo a que ordenara detener a Roderico para seguir leyendo:
“...El mayor ladrón del reino, traficante de monedas de oro romanas y nazaríes además de otros robos de maravedíes, resultó ser, según todas las pesquisas y auto de los jueces de Astorga y Ponferrada, el fraile benedictino fugitivo, y templario renegado, Martín Castriello de Castrello, que no había sido identificado antes por tener disimulo de cicatriz que le cruza la cara de lado a lado”.
Interrumpí yo gritando, pues la valentía de Roderico me despertó de mi letargo y saqué fortaleza de la debilidad que me apabullaba, diciéndoles: “Eso es mentira. Las monedas que llevaba mi marido Martín yo se las había dado para que persiguiera a Rechivaldo, que había huido con el tesoro del Temple en las alforjas, porque Martín y todos los templarios habían sido calumniados y estaban perseguidos sin dejarse oír por la justicia. Y sobre las monedas viejas, he de deciros que yo tenía intención de llevarlas a fundir a la ceca y cambiarlas por nuevas.”
El alcalde aguzó el oído para oír mis palabras y se acercó a los verdugos para decirles algo al oído. Volvío a su sitio con la cabeza agachada, pensativo, lo que me infundió cierta esperanza y se me desinflaron las costillas.
El alguacil, inconmovible, continuó la lectura sin hacerme caso aparente, dirigiéndose a las personalidades desde las que se veía ascender el vaho a cada bocanada de respiración, sacudiendo las manoplas y zapateando el frío de los pies contra los guijarros de la calzada:
“Después de severo auto, minuciosamente analizado, los jueces de Ponferrada y Astorga, cuyos nombres figuran al final de este escrito, condenan a morir ahorcado al templario susodicho, acusado de proferir la mayor de las blasfemias: haber suplantado la adoración a Nuestro Señor Jesucristo por la adoración del falso dios Baphomet, por lo que después de ser ahorcado, su cadáver será entregado a las llamas y sus cenizas se las llevará la corriente de un río cualquiera, para que reverdezcan en la primavera convertida en juncos que apunten como flechas amenazantes contra el cielo, y así, para siempre, se conserven y se reproduzcan, y por ello, siendo excomulgado, no obtenga perdón, y, en el infierno, con Judas Iscariote, permanezca para siempre. Firmado por los jueces, merino, ricos hombres y hombres buenos, sin intervención de tribunales eclesiásticos”.
El alcalde desenfundó la mano de entre las pieles peludas de las manoplas y le indicó con el dedo, dibujando caracoles en el aire, que leyera más abajo. El alguacil lo miró obediente y siguió diciendo: “Hay una nota añadida”.
Le indicó el alcalde que siguiera leyendo:
“Por el poder que me confiere la Reina, y en representación de las cortes de Valladolid, reinando en León, Castilla y Gibraltar nuestra madre y señora, perdonamos al reo de ser devorado por las llamas y de que sus cenizas sean arrastradas por la corriente del río Turienzo hasta los mares. Permitimos a sus allegados que le den cristiana sepultura en el cementerio”.
Roderico, chorrreando, subió corriendo jadeante y aterido, diciendo con voz ronca mientras se dirigía a la fila de hombres buenos y ricos-hombres ataviados con gorros y vestimentas de pieles:
—“Yo he adorado a Baphomet y el Chantre también lo ha adorado. Pero el Baphomet no es ningún dios pagano ni lascivo sino la representación de Jesucristo en las bodas. Baphomet no existe. Sólo es un invento para calumniarnos. Las escrituras que lo demuestran están guardadas en el monasterio de...”
El alcalde hizo un ademán a los verdugos para que lo enjaularan en la misma jaula en la que habían traído a Martín.
En ese mismo momento lo prendieron y le taparon la boca sin dejarle decir en alto el nombre del monasterio.
El alcalde le contestó a voces: “Eso no consta en ninguna parte”.
Martín, a punto de ser ahorcado, les dijo sin fuerzas, balbuceando con estertores de muerte:
“COBIRA, COBIRA, ARARA, me obaro lo erito”.
Pero yo le entendí perfectamente. Me quería decir: “Gelvira, Gelvira, amada. Me robaron los escritos”.
El verdugo, en ese momento, le dio una patada al tueco sobre el que mantenían a Martín de pie, y quedó colgado.
Un leve chasquido, y murió al instante sin balancearse, sin estremecerse. Acabó colgado por el cuello roto por dentro y la piel estirada media vara: nada de lo que suele suceder a los ahorcados. Sin hacer ruido. Quedó perpendicular al agua del río reflejado en lo más profundo, al pie del tajamar del centro, donde de niño, nadaba por debajo del agua pescando truchas con las manos y depositando las monedas debajo de las piedras del fondo, prendas de nuestro amor escondido y perdurable en la distancia y en el tiempo.
La luz del sol impúber, vigorosa y fría, marcó el destello brillante en una lágrima, que se deslizaba por su mejilla, interrumpida en su correr por el surco de las cicatrices en la cara. Los harapos se desprendieron arrastrados por los excrementos y los llevó el agua lentamente hasta el torrente más abajo, donde se precipitaron enredándose en unas cañas.
¡Martín quedó desnudo, en el aire, uniendo el cielo con la tierra!
